(10. november: Pilatus)
Etter måltidet |
Godt, sa Pilatus, - så blir det slik.
(Mikhail Bulgakov: Mesteren og Margarita)
Eg prøver å forklare
det uforklarlege.
Eg lagar bilder
av det usynlege.
Eg set ord
på det tause.
Eg ber om nåde
for det nådelause.
Så har eg i det minste
tatt den daglege handvasken.
Jeg føler meg litt som Pilatus når jeg skriver dikt om å være pårørende til en kreftpasient. Hvilken rett har jeg til å sette ord på virkeligheta?
SvarSlett